En España, manifestaciones de grupos chicos, furibundos, provocadores, han dedicado tiempo a salir en los medios cuestionando la figura del Rey Juan Carlos y de la Corona como institución que consagra la extraordinaria Constitución española, cimiento de un reino democrático que se elevó sobre la guerra civil, el franquismo, las divisiones sangrientas, y llevó al país hacia el futuro con un enorme Nunca Más como consigna.
Llevado allí por los días y las cosas del vivir, llegué, precisamente, cuando se producía la inolvidable transición, la armonía entre enemigos , los históricos pactos: una primavera exultante y jugosa, todo el mundo a vivir , a ilusionarse, a empezar de nuevo, con tremendos obstáculos – pasado y presente dormían aún en la misma cama- , pero siempre con la vitalidad y la comprensión del rumbo que iban a llevar a España al pelotón de punta de las naciones modernas. El Rey lo hizo posible, y la Corona garantizó el proceso. Un rey para republicanos y monárquicos, para la derecha y para la izquierda.
Desde luego, fueron por su reparación y su identidad las antiguas nacionalidades que forman España, con sus lenguas y su visión , siempre con matices y detalles , con posiciones diferentes entre sus pueblos , entre sus individuos y sus instituciones. Pero se avanzó de modo nunca visto. Sin decirlo, se dijo vamos, vamos hacia allá, y en el camino veremos cómo resolver las diferencias. En todo momento, el Rey fue clave.
Por eso, después de haber estado más de una década en España – sin regresar a la Argentina en ningún momento-, luego de esos años felices ,luego de vivirlos, bien sé de la imprescindible figura de Juan Carlos, de su inteligencia, y del papel esencial de la Corona en esa democracia .
Viva el Rey.
Mario Mactas
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martes, 9 de octubre de 2007
lunes, 10 de septiembre de 2007
El ojo arbitrario
El inspector Wallander
Kurt Wallander.
Ya no es joven, el inspector de policía de Ystad , sur de Suecia, cielos grises de Bergman, vientos fríos del demonio. Duerme poco Wallander: no puede con el abandono que le propinó hace ya mucho tiempo Linda, la mujer. No puede con una leve, solapada depresión que lo acompaña como perro fiel.
Está chupando demasiado , el inspector Wallander, que vive solo y escucha ópera a toda pastilla casi como un acto de piedad con él mismo.
Claro que Wallander es inteligente y honesto: no todos lo son en la comisaría de Ystad que es el mundo en pequeño, bien mirada. Por allí pasa de tanto en tanto el mal , en sus formas rabiosas y negras: tráfico de gente, de armas, de drogas, conjuras políticas criminales, odios que vuelven desde el pasado para sacudir vidas asentadas , prolijas.
El melancólico Wallander se pone en marcha. Organiza a su gente -mientras no deja de advertir que lo traicionan y le serruchan el piso- , busca huellas, recoge datos, deduce, piensa, y , si es necesario, se juega el cuerpo.
Al descubrir misterios apestosos, descubre también que no se vive en un lecho de rosas. No es que no lo supiera: lo confirma .
Wallander es la criatura del gran escritor Henning Mankell - Estocolmo, 1948 -, y “ trabaja” , digamos, en títulos como “Cortafuegos” y “El hombre sonriente.” Son varios más, pero así está bien, como aperitivo.
(Tusquets)
Mario.
Publicado en clarín.com: www.weblogs.clarin.com/eltoquemactas
eltoquemactas@gmail.com
Kurt Wallander.
Ya no es joven, el inspector de policía de Ystad , sur de Suecia, cielos grises de Bergman, vientos fríos del demonio. Duerme poco Wallander: no puede con el abandono que le propinó hace ya mucho tiempo Linda, la mujer. No puede con una leve, solapada depresión que lo acompaña como perro fiel.
Está chupando demasiado , el inspector Wallander, que vive solo y escucha ópera a toda pastilla casi como un acto de piedad con él mismo.
Claro que Wallander es inteligente y honesto: no todos lo son en la comisaría de Ystad que es el mundo en pequeño, bien mirada. Por allí pasa de tanto en tanto el mal , en sus formas rabiosas y negras: tráfico de gente, de armas, de drogas, conjuras políticas criminales, odios que vuelven desde el pasado para sacudir vidas asentadas , prolijas.
El melancólico Wallander se pone en marcha. Organiza a su gente -mientras no deja de advertir que lo traicionan y le serruchan el piso- , busca huellas, recoge datos, deduce, piensa, y , si es necesario, se juega el cuerpo.
Al descubrir misterios apestosos, descubre también que no se vive en un lecho de rosas. No es que no lo supiera: lo confirma .
Wallander es la criatura del gran escritor Henning Mankell - Estocolmo, 1948 -, y “ trabaja” , digamos, en títulos como “Cortafuegos” y “El hombre sonriente.” Son varios más, pero así está bien, como aperitivo.
(Tusquets)
Mario.
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eltoquemactas@gmail.com
jueves, 23 de agosto de 2007
El ojo arbitrario
DURO DE ENTENDER.
Y, sí. “Duro de matar 4” es un film duro de entender.
Claro que, quién sabe, no es necesario(entender), y alcanza con sentarte a pasar unas horas con todo tipo de cosas que estallan, lugares con máquinas que no se sabe qué son, una malísima asiática (Maggie Q, divina) y un auto que derriba un helicóptero, un avión de guerra con un piloto parecido a un personaje de la guerra de las galaxias dedicado a soltar misiles sobre un camión en una autopista y, sobre todo, el gran Bruce Willis en su durísimo policía, el señor Mc Cane, para el que no pasan los siglos como no sea para dotarlo de un zumbón deseo de tomarse un poco el pelo.
La trama es habitual: unos genios locos manejan la informática como nadie es capaz de hacerlo, y deciden robar toda la plata de los Estados Unidos. Así. Dos de ellos, inexplicablemente, hablan de tanto en tanto en francés y en italiano.
El resto es de una espectacular confusión, una ópera desmadrada, cara y cutre que no viene nada mal.
ATROPELLARSE.
Hay cosas que pasan de vez en cuando: Wanda Nara se cae de los patines, River le gana a Boca, a alguien se le ocurre compartir el coche para ir al trabajo y lo propone en un sitio(compartocoche.com), y lo que se quiera agregar.
Pero atropellar a alguien, es corriente. A la salida de los boliches, durante las picadas, de muchas maneras. Lo que resigue es la huida.
Casos recientes, en un arco que tiene mucho en el medio, son los del señor Varizat en Santa Cruz ,con una camioneta, y el del grupo de bailanta “Néstor en bloque”, que golpeó y arrastró a una chica, a una fan, unos veinte metros, sin volver a mirar cómo estaba.
Un funcionario avezado en la política, con cargos provinciales y nacionales, y los integrantes de una banda que recorre cada noche de actuación diez locales, lo más rápido posible.Manifestantes heridos de gravedad, y una adolescente cuyo pecado fue ir a la puerta por donde iban a salir, entusiasmada por los campeones de una música abominable.
Mario
Y, sí. “Duro de matar 4” es un film duro de entender.
Claro que, quién sabe, no es necesario(entender), y alcanza con sentarte a pasar unas horas con todo tipo de cosas que estallan, lugares con máquinas que no se sabe qué son, una malísima asiática (Maggie Q, divina) y un auto que derriba un helicóptero, un avión de guerra con un piloto parecido a un personaje de la guerra de las galaxias dedicado a soltar misiles sobre un camión en una autopista y, sobre todo, el gran Bruce Willis en su durísimo policía, el señor Mc Cane, para el que no pasan los siglos como no sea para dotarlo de un zumbón deseo de tomarse un poco el pelo.
La trama es habitual: unos genios locos manejan la informática como nadie es capaz de hacerlo, y deciden robar toda la plata de los Estados Unidos. Así. Dos de ellos, inexplicablemente, hablan de tanto en tanto en francés y en italiano.
El resto es de una espectacular confusión, una ópera desmadrada, cara y cutre que no viene nada mal.
ATROPELLARSE.
Hay cosas que pasan de vez en cuando: Wanda Nara se cae de los patines, River le gana a Boca, a alguien se le ocurre compartir el coche para ir al trabajo y lo propone en un sitio(compartocoche.com), y lo que se quiera agregar.
Pero atropellar a alguien, es corriente. A la salida de los boliches, durante las picadas, de muchas maneras. Lo que resigue es la huida.
Casos recientes, en un arco que tiene mucho en el medio, son los del señor Varizat en Santa Cruz ,con una camioneta, y el del grupo de bailanta “Néstor en bloque”, que golpeó y arrastró a una chica, a una fan, unos veinte metros, sin volver a mirar cómo estaba.
Un funcionario avezado en la política, con cargos provinciales y nacionales, y los integrantes de una banda que recorre cada noche de actuación diez locales, lo más rápido posible.Manifestantes heridos de gravedad, y una adolescente cuyo pecado fue ir a la puerta por donde iban a salir, entusiasmada por los campeones de una música abominable.
Mario
Publicado en Clarin.com
viernes, 3 de agosto de 2007
El ojo arbitrario
Está terminando-escribo el 3 de agosto y durará hasta el 7-, la Rural, la Exposición.
Máquina de la felicidad, todo el mundo se ve allí sonriente y eufórico.
No hay ruido: punto de máximo encanto. En el vientre de la ciudad,sólo pasos , relinchos.
Mayor dicha.
Además , hay una locura de boinas de todo tipo: ladeadas a derecha e izquierda, hechas visera – es mi modo-, anchas como platos, como txapelas vascas, de donde , por otro lado, vienen, con guardas indias, negras tradicionales y de colores psicodélicos. Una moda que surge desde la silenciosa máquina de la felicidad.
. La ignorancia tiene un éxito enorme. Es que se trata del camino de la facilidad. Alcanza con creer algo, para suponerlo cierto. Es lo que ocurre con el clima: se daba por hecho y probado que la Argentina, y particularmente Buenos Aires, había dejado de tener invierno.
Y agregaban argumentos expresados con la convicción de la ciencia empírica: energía nuclear, bosques.
Bueno: estamos temblando de frío.
. Leticia Brédice ofrece su obra de teatro: "La cola del avión". Escrita, interpretada por ella.
Las periodistas que la entrevistan en los diarios no consiguen ocultar la envidia y destacan , verdes, alguna cosa en la que puede equivocarse, algún nombre, algún concepto.
Esta chica vale mucho.
Mario.
Máquina de la felicidad, todo el mundo se ve allí sonriente y eufórico.
No hay ruido: punto de máximo encanto. En el vientre de la ciudad,sólo pasos , relinchos.
Mayor dicha.
Además , hay una locura de boinas de todo tipo: ladeadas a derecha e izquierda, hechas visera – es mi modo-, anchas como platos, como txapelas vascas, de donde , por otro lado, vienen, con guardas indias, negras tradicionales y de colores psicodélicos. Una moda que surge desde la silenciosa máquina de la felicidad.
. La ignorancia tiene un éxito enorme. Es que se trata del camino de la facilidad. Alcanza con creer algo, para suponerlo cierto. Es lo que ocurre con el clima: se daba por hecho y probado que la Argentina, y particularmente Buenos Aires, había dejado de tener invierno.
Y agregaban argumentos expresados con la convicción de la ciencia empírica: energía nuclear, bosques.
Bueno: estamos temblando de frío.
. Leticia Brédice ofrece su obra de teatro: "La cola del avión". Escrita, interpretada por ella.
Las periodistas que la entrevistan en los diarios no consiguen ocultar la envidia y destacan , verdes, alguna cosa en la que puede equivocarse, algún nombre, algún concepto.
Esta chica vale mucho.
Mario.
martes, 31 de julio de 2007
El ojo arbitrario
. “La muerte no es el final” es, cuenta la ministra de Defensa española en una entrevista(“El País”), una canción militar de allí. Lleva un título bonito, no puede dudarse. A Ingmar Bergman, que ha muerto, el tema no le fue ajeno: los duros cielos , los helados cielos de varias de sus obras maestras, son interrogados: “¿Estás ahí?”, “¿Es la muerte el final?”.
En todo caso, murió Bergman, poeta impiadoso de la vida humana y de la muerte, su socia.
También ha muerto Michelángelo Antonioni,el silencioso. Una forma de contar en cine como no se había conocido hasta su llegada.
Hay que admitir,supongo, que con el sueco, y no menos con Antonioni, se produjo una sobredosis de interpretación , teoría y tambores de guerra: eso era cine, no el norteamericano.
Los críticos-primero-, y directores luego de “Cahiers du cinema”, fueron por la reivindicación de Hitchcock, el inglés y el de Estados Unidos, de Frank Capra, Peckinpah, de John Ford, y sigue la lista : todo era sueño, interrogación, historias, arte. Era lo mismo.
Un sistema para hacernos pensar que la muerte no es el final.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
En todo caso, murió Bergman, poeta impiadoso de la vida humana y de la muerte, su socia.
También ha muerto Michelángelo Antonioni,el silencioso. Una forma de contar en cine como no se había conocido hasta su llegada.
Hay que admitir,supongo, que con el sueco, y no menos con Antonioni, se produjo una sobredosis de interpretación , teoría y tambores de guerra: eso era cine, no el norteamericano.
Los críticos-primero-, y directores luego de “Cahiers du cinema”, fueron por la reivindicación de Hitchcock, el inglés y el de Estados Unidos, de Frank Capra, Peckinpah, de John Ford, y sigue la lista : todo era sueño, interrogación, historias, arte. Era lo mismo.
Un sistema para hacernos pensar que la muerte no es el final.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
domingo, 29 de julio de 2007
El ojo arbitrario
. A menudo pienso en España. En los años dorados, cuando fui extranjero.
Llevo a España en el corazón, aunque sé que, en gran medida, España es una invención de Hemingway. Una genial invención de Hemingway, y los españoles.
El aire es allí algo salado, y el olor general está entre la gasolina y el bacalao.
Mujeres y hombres viven en igualdad, confraternizan en bares y tascas y son capaces de zurcir un destino común, hacia delante, después de la guerra y la dictadura que rehusaron repetir.
Pienso en la comida, en los caminos, en los pueblos chicos sobre el mar o en la montaña.
Pienso en Pilar.
Hay algo allí que no está demasiado en otras partes: cierta celebración constante de la vida.
No está proscripta la melancolía, desde luego, pero se prefiere el gozo de los días. Entre nosotros, en cambio, es grande el prestigio de la tristeza:más triste,mejor.
España.
Por donde no pasaron la Ilustración ni el psicoanálisis.
España del Rey, de la democracia moderna, del acuerdo, de Dalí, de Goya, de Cervantes, de los científicos que en Murcia están encontrándole la vuelta a la enfermedad que se llevó por delante a Fontanarrosa. España de Plácido, de Felipe, de Picasso, de Almodóvar, de Penélope Cruz –reina de las morenas de la Tierra- , de los toros que mata José Tomás.
Mario.
Llevo a España en el corazón, aunque sé que, en gran medida, España es una invención de Hemingway. Una genial invención de Hemingway, y los españoles.
El aire es allí algo salado, y el olor general está entre la gasolina y el bacalao.
Mujeres y hombres viven en igualdad, confraternizan en bares y tascas y son capaces de zurcir un destino común, hacia delante, después de la guerra y la dictadura que rehusaron repetir.
Pienso en la comida, en los caminos, en los pueblos chicos sobre el mar o en la montaña.
Pienso en Pilar.
Hay algo allí que no está demasiado en otras partes: cierta celebración constante de la vida.
No está proscripta la melancolía, desde luego, pero se prefiere el gozo de los días. Entre nosotros, en cambio, es grande el prestigio de la tristeza:más triste,mejor.
España.
Por donde no pasaron la Ilustración ni el psicoanálisis.
España del Rey, de la democracia moderna, del acuerdo, de Dalí, de Goya, de Cervantes, de los científicos que en Murcia están encontrándole la vuelta a la enfermedad que se llevó por delante a Fontanarrosa. España de Plácido, de Felipe, de Picasso, de Almodóvar, de Penélope Cruz –reina de las morenas de la Tierra- , de los toros que mata José Tomás.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
jueves, 26 de julio de 2007
El ojo arbitrario
. ¿Cuál es el plan? El plan del país. ¿Cuál?
Quiero decir que, para que las cosas funcionen ,tiene que haber uno.
Ciertas ideas acerca de qué hacer y hacia dónde ir.
En política exterior:cuáles alianzas, cuáles pactos de beneficio mutuo.
. En materia de infancia, tercera edad , jubilación, igualdad de oportunidades.
En salud: prevención, atención justa, vacunas, estrategias.
. En seguridad.
. En defensa.
En educación.
En ciencia: inversión, investigación , promoción del conocimiento y de la inteligencia.
. En la relación entre precios y salarios.
Y así.
Sin embargo, el plan que se atisba, en general, es: “!Suerte y piloto automático!”
La discusión política va por otros caminos: emocionales, teatrales.
Sub 20, subnormales.
Los futbolistas de la Selección sub 20 ganaron el campeonato del mundo, con arte y fuerza. Una belleza.
Después, algunos de ellos jugaron, como las viejas estrellas del rocanrol, a destruir el hotel, en Canadá.
Los “dirigentes”, desde luego, negaron o hicieron relativa la barbarie.
Mario.
Quiero decir que, para que las cosas funcionen ,tiene que haber uno.
Ciertas ideas acerca de qué hacer y hacia dónde ir.
En política exterior:cuáles alianzas, cuáles pactos de beneficio mutuo.
. En materia de infancia, tercera edad , jubilación, igualdad de oportunidades.
En salud: prevención, atención justa, vacunas, estrategias.
. En seguridad.
. En defensa.
En educación.
En ciencia: inversión, investigación , promoción del conocimiento y de la inteligencia.
. En la relación entre precios y salarios.
Y así.
Sin embargo, el plan que se atisba, en general, es: “!Suerte y piloto automático!”
La discusión política va por otros caminos: emocionales, teatrales.
Sub 20, subnormales.
Los futbolistas de la Selección sub 20 ganaron el campeonato del mundo, con arte y fuerza. Una belleza.
Después, algunos de ellos jugaron, como las viejas estrellas del rocanrol, a destruir el hotel, en Canadá.
Los “dirigentes”, desde luego, negaron o hicieron relativa la barbarie.
Mario.
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lunes, 9 de julio de 2007
El ojo arbitrario
. Creo que ,entre nosotros – no puedo escribir los argentinos, o cosas de esas-, el prestigio de la tristeza es tan grande que casi todo el mundo quiere parecer triste. Hay un gran temor a la alegría, a cualquier forma de alegría. No hablo de cantar, saltar, bailar hip-hop o salsa permanentemente, sino de esos brincos sin explicación que asaltan de pronto algo situado entre pecho y espalda y consiguen encontrar sentido por un momento. Bueno: están prohibidos.
La angustia se cotiza mucho. La angustia de Discépolo, la angustia de Arlt, la angustia de Quino –chistes de angustia, buenos, pero amasados con angustia: alienación, hombrecitos oprimidos por un sistema espantoso-, la angustia del tango, que es un edificio cultural y artístico formidable, pero te hace pelota si lo tomás demasiado a pecho.
. Escribió el poeta inmóvil Jorge Moro Antuña, desbrujulado en Ibiza: “ ¿Qué hago conversando contigo/ gordo borracho?/ ¿Por qué estoy en este bar con moscas , oscuridad y fritanga/ mientras te escucho una y otra vez/la misma historia / la de la sueca que te salió/ fallada/ cuando habías apostado todo /a un amor que hay que suponer/maravilloso?/ Sin embargo/gordo borracho/ no puedo irme/ engrillado a tu conversación horrenda.”
.Vino bien la nieve en la ciudad de Buenos Aires.
La nieve produce una extraña euforia.
Mario.
La angustia se cotiza mucho. La angustia de Discépolo, la angustia de Arlt, la angustia de Quino –chistes de angustia, buenos, pero amasados con angustia: alienación, hombrecitos oprimidos por un sistema espantoso-, la angustia del tango, que es un edificio cultural y artístico formidable, pero te hace pelota si lo tomás demasiado a pecho.
. Escribió el poeta inmóvil Jorge Moro Antuña, desbrujulado en Ibiza: “ ¿Qué hago conversando contigo/ gordo borracho?/ ¿Por qué estoy en este bar con moscas , oscuridad y fritanga/ mientras te escucho una y otra vez/la misma historia / la de la sueca que te salió/ fallada/ cuando habías apostado todo /a un amor que hay que suponer/maravilloso?/ Sin embargo/gordo borracho/ no puedo irme/ engrillado a tu conversación horrenda.”
.Vino bien la nieve en la ciudad de Buenos Aires.
La nieve produce una extraña euforia.
Mario.
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viernes, 6 de julio de 2007
El ojo arbitrario
. Es demoledor escuchar en los medios a un número importante de hombres y mujeres que pontifican sobre cosas que ignoran por completo: el calentamiento global, los transgénicos, la situación internacional. Discursos, monsergas, sermones lanzados a voz en cuello por ignorantes ensoberbecidos. Terrible.
. La Casa Rosada aparece cada día con más rejas. Suerte de jaula que encierra un edificio pesado, resulta incomprensible en un país con paz social , sobre todo si se lo compara con el de hace no demasiados años. No es ahora, no es sólo de este momento: viene de años. Un gran jaulón convierte en un ámbito casi zoológico la nobleza de los símbolos. Al lado, la bandera en lo alto de un mástil desproporcionado, fuera de escala, gigante, como si fuera otro símbolo, el de una república falocrática.
. Se espera la reunión de Soda Stereo, con varios estadios de River vendidos.
Me sigue una pregunta: ¿Era necesario?
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
. La Casa Rosada aparece cada día con más rejas. Suerte de jaula que encierra un edificio pesado, resulta incomprensible en un país con paz social , sobre todo si se lo compara con el de hace no demasiados años. No es ahora, no es sólo de este momento: viene de años. Un gran jaulón convierte en un ámbito casi zoológico la nobleza de los símbolos. Al lado, la bandera en lo alto de un mástil desproporcionado, fuera de escala, gigante, como si fuera otro símbolo, el de una república falocrática.
. Se espera la reunión de Soda Stereo, con varios estadios de River vendidos.
Me sigue una pregunta: ¿Era necesario?
Mario.
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martes, 3 de julio de 2007
El ojo arbitrario
. Me preguntan qué pienso de Marylin Monroe. Odio contar cosas de mí, pero , qué sé yo, me lo preguntaron. Dije lo que mejor se me ocurrió, pero no pude dejar de poner la mala suerte de M.M., post-morten, menos mal, con el poema generoso en obviedades de Ernesto Cardenal.
. En el prólogo que Gabriel García Márquez escribe para la edición de los cuentos de Hemingway (Sudamericana), hace maravillas con la prosa y con la inteligencia. Dice que Ernst no fue capaz de reconocer sus límites, que estaban en el cuento, donde el genio se acomodaba bien, y pasó con imperfección a la novela. Borges, otro que tal, sí supo cuáles eran los límites, y los respetó. Faulkner, torrencial, caliente, fue otra cosa, cuenta García Márquez, pero los dos resultaron maestros para él . William Faulkner en la escritura como arte. Hemingwy en la ciencia de escribir. Extraordinario.
.Horrible espectáculo el de los “técnicos” y jugadores de fútbol cuando revolean genitales, hacen cuernitos, mean un sector de la cancha y se ponen siempre la misma camisa y el mismo calzoncillo, en homenaje a las cábalas.
Admirables tantas veces en el juego, no dejan de ser patéticos perturbados mentales.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
. En el prólogo que Gabriel García Márquez escribe para la edición de los cuentos de Hemingway (Sudamericana), hace maravillas con la prosa y con la inteligencia. Dice que Ernst no fue capaz de reconocer sus límites, que estaban en el cuento, donde el genio se acomodaba bien, y pasó con imperfección a la novela. Borges, otro que tal, sí supo cuáles eran los límites, y los respetó. Faulkner, torrencial, caliente, fue otra cosa, cuenta García Márquez, pero los dos resultaron maestros para él . William Faulkner en la escritura como arte. Hemingwy en la ciencia de escribir. Extraordinario.
.Horrible espectáculo el de los “técnicos” y jugadores de fútbol cuando revolean genitales, hacen cuernitos, mean un sector de la cancha y se ponen siempre la misma camisa y el mismo calzoncillo, en homenaje a las cábalas.
Admirables tantas veces en el juego, no dejan de ser patéticos perturbados mentales.
Mario.
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viernes, 29 de junio de 2007
El ojo arbitrario
. Le gente se queja: no hay monedas. Un problema crónico, que cualquiera con buena memoria y algunos años recordará como asunto lejano, permanente, viejo.
Problemas con los vueltos, con el redondeo que no conforma a nadie, con los viajes. Que no haya monedas es otra manera de robar la vida. Si los asuntos mínimos no se resuelven, hay que poner horas, jugo existencial, sudor, horas.
Cada año, y todos los años, faltan monedas.
Robo de la vida.
Otro.
. De Jorge Moro Antuña, poeta vegetal –casi inmóvil-, enquistado en Ibiza: “No recuerdo cuándo empezó el frío/ pero el hijo de puta/ no se ha ido. / Es un frío de costillas y ojos/que no respeta soles, veranos ni piernas calientes. Cuando se vaya, /si es que se va,/ empezaré/ lo creas o no/ a correr hasta el mar de los demonios”.
. ¿ Por qué impulsan una tristeza rara las botellas de plástico sobre los techos de los autos, para indicar que se venden?
Mario.
Problemas con los vueltos, con el redondeo que no conforma a nadie, con los viajes. Que no haya monedas es otra manera de robar la vida. Si los asuntos mínimos no se resuelven, hay que poner horas, jugo existencial, sudor, horas.
Cada año, y todos los años, faltan monedas.
Robo de la vida.
Otro.
. De Jorge Moro Antuña, poeta vegetal –casi inmóvil-, enquistado en Ibiza: “No recuerdo cuándo empezó el frío/ pero el hijo de puta/ no se ha ido. / Es un frío de costillas y ojos/que no respeta soles, veranos ni piernas calientes. Cuando se vaya, /si es que se va,/ empezaré/ lo creas o no/ a correr hasta el mar de los demonios”.
. ¿ Por qué impulsan una tristeza rara las botellas de plástico sobre los techos de los autos, para indicar que se venden?
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
domingo, 24 de junio de 2007
El ojo arbitrario
. En días anteriores estuve en hoteles. Suelo hacerlo. No es que haya vivido en hoteles – dejemos eso para melancólicas transiciones-, sino de paso en hoteles para tomar algo, encontrarme con gente y viajar. Los buenos hoteles son no lugares, cosmopolitas, alegres, con sus pianistas derrotados-generalmente muy buenos, saludan con un movimiento de cabeza cuando llega alguien conocido, y siguen tocando-, chicas macizas con sus bandejas, y un olor especial. Se trata de viajar sin salir de la ciudad, pero librándose de ella por un rato.
. De Jorge Moro Antuña, poeta perdido, vegetal de Ibiza: "¿Dónde estás, Madrid?/ ¿En los ojos tóxicos de Ángela, la de las grandes tetas y las viejas canciones?/ ¿Dónde estás, Madrid?/ ¿En torres blasonadas, en los punkies, en negros silenciosos, en el Hipódromo donde corre Michelle, ajustadas las piernas, cortos los estribos?"
. Estoy haciendo una serie de entrevistas testimonios a los que no tienen otra que viajar en los trenes infames: me dejan postrado. Miles de personas reducidas cada día a la condición zoológica.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
. De Jorge Moro Antuña, poeta perdido, vegetal de Ibiza: "¿Dónde estás, Madrid?/ ¿En los ojos tóxicos de Ángela, la de las grandes tetas y las viejas canciones?/ ¿Dónde estás, Madrid?/ ¿En torres blasonadas, en los punkies, en negros silenciosos, en el Hipódromo donde corre Michelle, ajustadas las piernas, cortos los estribos?"
. Estoy haciendo una serie de entrevistas testimonios a los que no tienen otra que viajar en los trenes infames: me dejan postrado. Miles de personas reducidas cada día a la condición zoológica.
Mario.
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martes, 19 de junio de 2007
El ojo arbitrario
.“En la medida en que el macho se endurece- obsesiones y articulaciones- las mujeres se vuelven más embriagantes y, a un tiempo, sabidas. Tenaz contradicción, sobre todo si se las ha cazado con sedienta inmadurez.”
Me lo escribe desde Ibiza, donde vegeta, Jorge Moro Antuña, poeta secreto, el mejor que he conocido y leído.
.Mi hija Mei me regala un disco con canciones nuevas, viejas y prestadas de Patti Smith. La huesuda y sexy musa hippie también toca el nervio de la poesía. Astrosa y mitómana en sus años verdes, está en la Historia y en el presente perpetuo, la única manera de estar en serio.
Agradezco.
.Se ven, sobre todo, dos clases de bichos humanos: sensibles y resentidos.
.Hartazgo de los actores, de las actrices, dioses grotescos del tiempo que corre. Demasiada ordinariez.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
Me lo escribe desde Ibiza, donde vegeta, Jorge Moro Antuña, poeta secreto, el mejor que he conocido y leído.
.Mi hija Mei me regala un disco con canciones nuevas, viejas y prestadas de Patti Smith. La huesuda y sexy musa hippie también toca el nervio de la poesía. Astrosa y mitómana en sus años verdes, está en la Historia y en el presente perpetuo, la única manera de estar en serio.
Agradezco.
.Se ven, sobre todo, dos clases de bichos humanos: sensibles y resentidos.
.Hartazgo de los actores, de las actrices, dioses grotescos del tiempo que corre. Demasiada ordinariez.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
jueves, 14 de junio de 2007
El ojo arbitrario
Cuando hablamos por radio con algunos de los profesores de la Escuela superior de Comercio Carlos Pellegrini- se llama así, y es un lindo nombre-, tenemos, tengo, la impresión de que son seres teóricos con una pizca de delirio y la brújula rota, por no agregar una cucharada de demagogia y cortejo a la juventud en crecimiento. Es muy bueno, desde luego, que los estudiantes se expresen, se mojen, tomen posiciones en la realidad. Nadie pretende alumnos silenciosos dedicados todo el tiempo a estudiar, rendir y callar. Pero los profesores, y muchos padres, quieren transformarlos en absurdos líderes casi infantiles que juegan a empujar rectores y entienden a la democracia como la imposición de ideas por la fuerza.
. Me encuentro con María Kodama, y charlamos un rato. Es la fecha de la muerte de Borges , y recordamos con alegría al genio. La Argentina se ensombreció terriblemente desde esa fecha: Borges nos hacía bien. Sin embargo, no puedo, al rato, dejar de pensar en el modo en que se lo agredió, difamó y despreció a lo largo de los años: europeizante, fascista, monstruo intelectual, antiargentino( ?). Rencor, resentimiento y envidia.
La misma envidia que amargó tantos días de Piazzolla, con aquello de si era tango o no lo que encontraba bellamente en el aire. Era música, listo. Pero la banda resentida sabía que el pobre quería que la llamaran tango.
La misma envidia que oculta a Máxima en diarios, revistas, informativos.
Es la conspiración permanente de los mediocres.
.Deliciosa y cínica afirmación de Alejandro Dumas: “ Las cadenas del matrimonio son tan pesadas que para llevarlas son necesarias dos personas, y a veces, tres.”
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
. Me encuentro con María Kodama, y charlamos un rato. Es la fecha de la muerte de Borges , y recordamos con alegría al genio. La Argentina se ensombreció terriblemente desde esa fecha: Borges nos hacía bien. Sin embargo, no puedo, al rato, dejar de pensar en el modo en que se lo agredió, difamó y despreció a lo largo de los años: europeizante, fascista, monstruo intelectual, antiargentino( ?). Rencor, resentimiento y envidia.
La misma envidia que amargó tantos días de Piazzolla, con aquello de si era tango o no lo que encontraba bellamente en el aire. Era música, listo. Pero la banda resentida sabía que el pobre quería que la llamaran tango.
La misma envidia que oculta a Máxima en diarios, revistas, informativos.
Es la conspiración permanente de los mediocres.
.Deliciosa y cínica afirmación de Alejandro Dumas: “ Las cadenas del matrimonio son tan pesadas que para llevarlas son necesarias dos personas, y a veces, tres.”
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
martes, 5 de junio de 2007
El ojo arbitrario
. En la ciudad, y en primera vuelta, Mauricio. Que al ingeniero Mauricio Macri se haya empezado a llamarlo Mauricio, habla de afecto y buena raigambre, y por eso produce malestar entre los políticos con más cintura y talento: lo saben. Es un duro juego con duras circunstancias. Ha sido muy amplia la victoria, con el factor Gabriela Michetti en primer plano. Se busca a la mujer. Más adelante ,por otro lado, Cristina a la vista. Por ejemplo.
Un periodista español escribe algo que haría sonreír a Mauricio Macri: “Lo peor de un gran triunfo político es que no se puede culpar a nadie de la derrota”.
. Para recibir el premio Konex, en septiembre, me piden un currículum corto y uno largo.
No tengo archivado ninguno: cada vez que pasa, lo hago de nuevo. No es nada raro, en realidad: los días agregan, quieras o no. Lo que pesa es repasar, ir hacia atrás. Poner algo, es al mismo tiempo olvidar algo. Es imposible, si la movida ha sido larga, con pozos y cimas, de todo, en fin, hay que sudarla bastante. Además, la obligación de ser seco, preciso, de no alabarse.
Mario.
Crónica del blog por Alicia Petti en La Nación, 1/6/07
(Clikear la nota para ampliar)
eltoquemactas@gmail.com
Un periodista español escribe algo que haría sonreír a Mauricio Macri: “Lo peor de un gran triunfo político es que no se puede culpar a nadie de la derrota”.
. Para recibir el premio Konex, en septiembre, me piden un currículum corto y uno largo.
No tengo archivado ninguno: cada vez que pasa, lo hago de nuevo. No es nada raro, en realidad: los días agregan, quieras o no. Lo que pesa es repasar, ir hacia atrás. Poner algo, es al mismo tiempo olvidar algo. Es imposible, si la movida ha sido larga, con pozos y cimas, de todo, en fin, hay que sudarla bastante. Además, la obligación de ser seco, preciso, de no alabarse.
Mario.
Crónica del blog por Alicia Petti en La Nación, 1/6/07
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lunes, 28 de mayo de 2007
El ojo arbitrario
. Peritos de parte, peritos de juicios. ¿Qué clase de irrisión de la justicia y de la ciencia significa que unos señores, calificados, que han hecho cierto esfuerzo por aprender ciertas cosas , declaren de una manera si los contrata una parte, y de la contraria si los contrata la otra?
Es de un descaro increíble.
. Fui al campo de mi entrañable amigo Santiago Álzaga y su mujer, Cristina, a pasar un fin de semana. Maravilla de otoño helado y colores diversos, con muchos pájaros y muchos caballos siempre ensillados, mansos y alertas. El problema es la carretera: la Argentina vive uno de sus períodos de locura colectiva: bocinas, coches inventados, peligrosos, ilegales, camiones a gran velocidad, las luces apagadas, carreras por las banquinas, vacas que cruzan. En lugar de declarar una emergencia, un estado de excepción, algo, nuestros líderes se hacen los boludos.
Es de un descaro increíble.
. Fui al campo de mi entrañable amigo Santiago Álzaga y su mujer, Cristina, a pasar un fin de semana. Maravilla de otoño helado y colores diversos, con muchos pájaros y muchos caballos siempre ensillados, mansos y alertas. El problema es la carretera: la Argentina vive uno de sus períodos de locura colectiva: bocinas, coches inventados, peligrosos, ilegales, camiones a gran velocidad, las luces apagadas, carreras por las banquinas, vacas que cruzan. En lugar de declarar una emergencia, un estado de excepción, algo, nuestros líderes se hacen los boludos.
Mario.
miércoles, 23 de mayo de 2007
El ojo arbitrario
.Perros de la calle. Una de las maneras de medir la calidad de la vida en una ciudad, hoy, y siempre. La cantidad de perros de la calle es inversamente proporcional a la calidad, y sólo los enamorados de la pobreza pintoresca –los hay, tienen derecho-, pueden pasárselo bien entre pies descalzos y bestias pobladas de pulgas, con ojos apagados , sin brújula. Más perros de la calle, más jodidas las cosas de vivir.
La ciudad de Buenos Aires expone una cantidad en crecimiento de perros de la calle. De manera que, ya ven. Hay perros en la periferia, hay perros en el obelisco – maldito adefesio-, hay perros en la calle Florida: ayer vi a uno, negro, en agonía entre las piernas de la gente. Frente a él , un grupo de músicos bolivianos la emprendía con entusiasmo con un takirari , supongo.
Hay perros a los que se les abre una puerta para que ganen la calle y se busquen la vida en la basura. Hay perros que forman manadas en las plazas y parques. Hay perros completamente locos que trotan entre los coches en la 9 de Julio.
. Leo a los saltos, con brusca excitación, los Poemas de Emily Dickinson, con selección y prólogo de Silvina Ocampo (Tusquets).Releo, en realidad, porque lo encontré, tenaz y polvoriento, en una pila de libros en desorden. El problema-porque me encuentro con uno- es que tal vez debí dejarlo bajo el polvo y a merced de los ácaros: no termino de decidir si me parece altísima o lamentable. Lo más desconcertante es que estoy muy entrenado en la lectura de poesía desde la infancia, ya lejana, por suerte, y Emily –incluida por Harold Bloom en su implacable Canon Occidental, donde sólo la acompañan en su campo Whitman, Neruda( otro Whitman) y Shakespeare, si ustedes quieren, en algún aspecto- ,no para de desorientarme.
“ Los pies de la gente volviendo a sus casas/ más alegres caminan con sandalias/el azafrán -hasta que brote-/ vasallo de la nieve/los labios en aleluya/ largos años de práctica llevan hasta que/de tanto en tanto estos barqueros/cantando caminan por la orilla”
. O Emily Dickinson escribió desde una fragmentada psicodelia, o alguien nos está tomando el pelo.
Mario.
eltoquemactas@gmail.com
La ciudad de Buenos Aires expone una cantidad en crecimiento de perros de la calle. De manera que, ya ven. Hay perros en la periferia, hay perros en el obelisco – maldito adefesio-, hay perros en la calle Florida: ayer vi a uno, negro, en agonía entre las piernas de la gente. Frente a él , un grupo de músicos bolivianos la emprendía con entusiasmo con un takirari , supongo.
Hay perros a los que se les abre una puerta para que ganen la calle y se busquen la vida en la basura. Hay perros que forman manadas en las plazas y parques. Hay perros completamente locos que trotan entre los coches en la 9 de Julio.
. Leo a los saltos, con brusca excitación, los Poemas de Emily Dickinson, con selección y prólogo de Silvina Ocampo (Tusquets).Releo, en realidad, porque lo encontré, tenaz y polvoriento, en una pila de libros en desorden. El problema-porque me encuentro con uno- es que tal vez debí dejarlo bajo el polvo y a merced de los ácaros: no termino de decidir si me parece altísima o lamentable. Lo más desconcertante es que estoy muy entrenado en la lectura de poesía desde la infancia, ya lejana, por suerte, y Emily –incluida por Harold Bloom en su implacable Canon Occidental, donde sólo la acompañan en su campo Whitman, Neruda( otro Whitman) y Shakespeare, si ustedes quieren, en algún aspecto- ,no para de desorientarme.
“ Los pies de la gente volviendo a sus casas/ más alegres caminan con sandalias/el azafrán -hasta que brote-/ vasallo de la nieve/los labios en aleluya/ largos años de práctica llevan hasta que/de tanto en tanto estos barqueros/cantando caminan por la orilla”
. O Emily Dickinson escribió desde una fragmentada psicodelia, o alguien nos está tomando el pelo.
Mario.
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miércoles, 16 de mayo de 2007
El ojo arbitrario
.Zamarrean, enhuevan- permítanme el verbo, por favor-, enharinan y golpean a Alicia Kirchner. Desde la política, silencio. En la calle, silencio. Los mensajes a las radios, se inclinan por una justificación promedio: Se la buscó.
Más o menos como el algo habrán hecho. No es raro, porque tiene mucha hinchada la variante del linchamiento que llamamos escrache, recurso corriente de patotas, fascistas de pseudoizquierda y hordas acribilladas de acné.
Hay que dejarse de linchar.
. Es el método turba. La solución por medio del empeoramiento. Si no me gusta, rompo todo, incendio y sigo mi camino. Las cosas no son de nadie y están para ser destrozadas. Pasó en La Rioja cuando se disputaba obscenamente la poltrona de gobierno. En la Patagonia, con luto. Pasó cuando mataron a un guardia, allí mismo, a martillazos y puñaladas, pasa cuando se impide el paso en una calle. Maurras, Sorel, ideólogos de ultraderecha y partidarios de la gimnasia constante de la violencia en la calle, sonríen en algún lugar del tiempo, encantados.
A los botes.
Mario.
Más o menos como el algo habrán hecho. No es raro, porque tiene mucha hinchada la variante del linchamiento que llamamos escrache, recurso corriente de patotas, fascistas de pseudoizquierda y hordas acribilladas de acné.
Hay que dejarse de linchar.
. Es el método turba. La solución por medio del empeoramiento. Si no me gusta, rompo todo, incendio y sigo mi camino. Las cosas no son de nadie y están para ser destrozadas. Pasó en La Rioja cuando se disputaba obscenamente la poltrona de gobierno. En la Patagonia, con luto. Pasó cuando mataron a un guardia, allí mismo, a martillazos y puñaladas, pasa cuando se impide el paso en una calle. Maurras, Sorel, ideólogos de ultraderecha y partidarios de la gimnasia constante de la violencia en la calle, sonríen en algún lugar del tiempo, encantados.
A los botes.
Mario.
miércoles, 9 de mayo de 2007
El ojo arbitrario
.Encuestas: siempre a favor de quien las encarga. Aquí, y en muchas partes. Hay algo grotesco en esa suerte de confesión: ganás porque pagás, o no perdés como para avergonzarte, por el mismo motivo. De todos modos, encuestas son encuestas, indicios, ciertas pistas: después viene la verdad. De lo contrario, alcanzaría con una gran encuesta para consolidar o cambiar gobiernos. En tanto, el cliente siempre tiene razón.
. El fútbol quilombo. En lugar del juego bonito, el fútbol espectáculo o cosas de esas, hemos creado el fútbol quilombo: gritos acusaciones, cuchilladas, despidos, insultos, dramones de tribuna y desaforados que gritan a las cámaras de televisión algo acerca de la “institución”, y el “técnico”. Está permitido escupir jugadores a lo largo de los partidos.
. El comisario Montalbano está otra vez en las librerías, por suerte.
El tipo, que ya no es joven, se mantiene sensible, duro y honrado. Siciliano , amigo de la buena comida de mar y la pasta – se llama Montalbano, porque el autor admiró mucho a Manuel Vázquez Montalbán, gran narrador de historias de misterio y miserias humanas y, desde luego, con la cocina y la mesa en el centro de casi todas las historias de su héroe sombrío, Carvalho-, tiene una novia en Roma y una sueca al alcance de la mano. Su historia reciente, “Un giro decisivo”, transcurre en la Italia a la que llegan, desesperados, inmigrantes ilegales africanos explotados sin misericordia por traficantes de hombres.
(“ Un giro decisivo”, Andrea Camilleri, Salamandra).
Mario.
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jueves, 3 de mayo de 2007
El ojo arbitrario
. Me advierten que “Alatriste”, la película-reúne varias novelas de Pérez-Reverte con su célebre personaje-, es decepcionante. Demasiada degollina, demasiadas espadas que atraviesan pechos impiadosamente en la España grande y penosa de Felipe lV. Me convencieron:la veré cuanto antes.
Siento, también, el llamado de los cocineros y cocineras de televisión. Sin embargo, noto, hay algo que no termina de ser agradable en personas que cocinan y hablan sin parar mientras sueltan, estoy seguro, gotitas de saliva sobre pescados, pastas, carnes y postres. Prefiero los cocineros salados a los dulces:no sé tú.
. El discurso político se nota pobre, sin ingenio, raquítico de ideas brillantes. En realidad, el asunto es mundial:los líderes están cansados.
. Un caso raro, inquietante y bastante miedísimo , es el de Sessa, el arquero de Velez. Ha golpeado a un compañero de equipo, maltratado a un chico recogepelotas y aplicado una plancha feroz a un delantero en la cara. ¿Qué le pasa?
Mario.
Siento, también, el llamado de los cocineros y cocineras de televisión. Sin embargo, noto, hay algo que no termina de ser agradable en personas que cocinan y hablan sin parar mientras sueltan, estoy seguro, gotitas de saliva sobre pescados, pastas, carnes y postres. Prefiero los cocineros salados a los dulces:no sé tú.
. El discurso político se nota pobre, sin ingenio, raquítico de ideas brillantes. En realidad, el asunto es mundial:los líderes están cansados.
. Un caso raro, inquietante y bastante miedísimo , es el de Sessa, el arquero de Velez. Ha golpeado a un compañero de equipo, maltratado a un chico recogepelotas y aplicado una plancha feroz a un delantero en la cara. ¿Qué le pasa?
Mario.
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